Libertad

Y el hombre solitario, luego de caminar por horas, en medio del bosque se encontró.
La nieve ya no dejaba ver el entorno oscuro del bosque.
Y sintió miedo, se sintió solo. Se había alejado demasiado.

Los lobos andaban cerca, merodeando con pisadas silenciosas.
Lo sabía, pero estaba solo, indefenso frente a la naturaleza irrefutable.
¿Más libre o menos libre? No lo sabía, sólo temía.

Entonces, se encontró con unos lobos, frente a frente.
Lo rodearon, como una jauría hambrienta.
Y le dijeron: Vuelve a ser libre.

Entonces, él respondió: ¿Soy libre?
Y entonces los hombres le dijeron: eso no importa, nosotros lo sabemos.
Y le cogieron con fuerza y le amarraron las manos y se lo llevaron.

Llegaron un castillo hecho de cráneos.
En un gran salón, un hombre gordo y grasiento por tanto cerdo, los recibió.
Al verlos les dijo a los captores: encerradlo en una celda, pues no sabe el peligro que hay allá afuera con los lobos hambrientos. Nuestro deber es protegerlo.

Afuera, en medio de la ventisca, unos perros salvajes corrían en medio de los bosques.
Al llegar a un riachuelo, se encontraron con dos recién nacidos hambrientos.
La hembra se acercó y los comenzó a amamantar...Ninguno intentó comérselos.

Poema Triste

Con sueño puse los pies nuevamente en el piso
El calor escondido tras las sábanas permanecía intacto
Sudor frío corría por el vidrio tiritón
Mire la oscuridad de la pantalla y el reflejo desfigurado

Pensé en volver a tirarme hacia el mar de frazadas
Mi vapor me hacía ver como un tren en Siberia
Y eleve mis brazos, hasta lo más alto que podía mi alma
Entonces me dije: Es mi instante. Un nuevo instante

Entonces salté de la cama como un canguro en celo
Y corrí a la ducha pensando: Es tu instante, tu momento
Me afeite, me miré al espejo, me quise y me peine
Orine como si fuera un perro frente a un árbol, libre, sin miedos
Y me dije: Es tu instante, tu momento de existir...

Por Jorge Gómez Arismendi

Abandono

Mire hacia atrás y no pude ver
Volví la vista hacia adelante pensando que el horizonte estaba más allá
Pasaron los meses, quizás años, y no recordaba aquel instante en que te abandoné.
Mi lápiz favorito quedó tirado al lado de la cama, varias libretas vacías aún esperan que retornemos juntos.
Pero todo ahora es esquivo, la complejidad de la mente, cual elástico flexible se extiende sin pausas. Estoy buscando una idea, central, única.
En eso he estado trabajando mis párpados, mis lecturas, mis espacios de tiempo.
Las lecturas nocturnas, en el baño, en los medios de transporte.
Furtivas rebeliones.
De pronto volveré. Oh poesía perdida. Mi abandonada palabra tranquila, interior.
Y entonces reconciliaremos las palabras y volveré a ser poeta...

VALPARAISO ETERNO

EL CAFÉ CINZANO

La callejuela es una trampa
Que encubre mis sentidos,
La encrucijada bifurca los viejos compases
De una oscura pieza de piano de cola.
Se musita el humo de unas figuras difusas
Es el café Cinzano,
a pasos del puerto
en Valparaíso,
Con esos abstractos cuerpos
Expeliendo señales filosóficas,
O nietzscheanos recomponiendo el cuerpo.
Es la musicalidad de los vencidos,
El latir de los ensueños,
La palabra espectral de un poema,
La voz imperturbable del bolero,
Es la letra compuesta para evocar.
Escena propicia
De la sílaba que cobra vida
Que baila de noche en una esquina
Donde se divide el camino al alba.
La voz y el compás
Musicalizan la irreverente metafísica
De un orden grotesco de mesas al azar,
Mi sueño es velar
La noche impenitente
Ya que tengo asignado un número
En el calendario de febrero.

POEMA

ANSIEDAD

Un presagio me invade
Surge de la nada interior,
Parece un brote de melancolía extraviada,
Una ansiedad en el vacío del alma,
Quisiera sembrar la noche con mi alimento
De sílabas, palabras, frases, versos.
Se me agolpan las dudas,
Las tinieblas,
La nada profunda,
Me tiemblan las manos,
El sudor embrutece mi pluma,
Quisiera silenciar el trazo de mi verso,
Quien no ha extraviado su viaje.
Una cáscara se triza y nace,
Vuelan las aves de las corcheas,
Un parlante enciende el aire,
Es la melodía del silencio
Que canta en la soledad una esperanza.
Vuelve a mi el sigilo de la letras encalladas,
Escucho la calle,
Una canción que silva en el aire
Una pluma expulsa sus primeros acordes,
La página de un cuaderno,
Ha dado a luz.

Complejidad

La veneración profunda, escondida entre tripas rojas y moradas
Un calor estomacal y la fe se vuelve materia.
Tenemos fe en tantas cosas, en dios, en Elvis, en mí...

Queremos libertad, no sumisión...
Libertad como no agresión, es riesgo de libertad para agredir
Libertad como no dominación, una rara utopía.

La fuerza penetra, cabizbajos los hombros apañados
Complejas miradas al recuerdo, y estaba cortando cabezas con guillotinas
Puedo ser, pude ser, lo fui, quizás seré...

La fatalidad y el dinero, el destino y el amor, tan complejos son los desvelos, tan efímeros nosotros dos...
Quiero escribir novelas, pero no me atrevo a llorar, sólo quiero encumbrarme, no quiero trabajar, quiero pasearme, deambular y pensar...

Escribo necedades, más siempre alguien las leerá...
Y si viajo a España, ¿Alguna editorial me contratará? Soy demasiado malo, siempre obtengo tercer lugar...

Contrato exclusivo para escribir, lo que sea...

A TU RECUERDO

CORINA Y EL MAR

Abordas en esta tarde de oleajes,
Una barcaza escrita sobre una vieja esquela,
Era la espera deseada en la soledad de los petreles,
Antiguo sueño de mareas sureñas.

Tu marinero rudo con su pipa de ensueños,
Dejó huella en la madera de altamar,
Y a golpe de cincel verde esperanza,
Se armo de velas, quillas en amplia eslora.

El contramaestre emprendió el vuelo de las distancias,
Largas vigilias para tu soledad marinera,
El agua de lágrimas que regaron tu jardín,
mantuvo en tierra anclada la estampa de hombre rudo.

Corina, grácil figura de ojos oceánicos,
Corazón silencioso de la memoria,
Compañera de viajes del contramaestre,
Vas surcando aguas de los sueños olvidados.

Una estrella se ha plasmado en el infinito,
La cruz del sur indica la travesía deseada,
Dos figuras abordan el lanchón del tiempo,
manos que se han vuelto a entrecruzar.

El luto invade el cielo de altamar costero,
Los cangrejos, los delfines, los peces de aguas extremas,
La antigua madera de los mares,
Puerto Montt atracado en el recuerdo,
Reviven en mis ojos la dulce espera de Corina y el mar.

La Venganza que te aplicaría

A punta de fierrazos te rompería las rodillas, hasta lograr fracturas expuestas y rótulas pulverizadas, para que en ningún otro acto puedas correr.
Te cercenaría las dos primeras falanges de los dedos, de manos y pies y jalaría tus orejas y párpados hasta despegarlos de tu cuerpo y piel.
Te sacaría la piel de las palmas y las plantas, para que así no quieras tomar nada ni escapar con nada...
Dejaría tus nudillos desnudos, con los huesos al aire, para que pienses mil veces antes de golpear a alguien o enfrascarte en una riña...
Cortaría los tendones de tus tobillos para que pienses mil veces antes de correr con alguna cosa ajena...
Quemaría tus retinas para enceguecer tu codicia, y cortaría tu lengua para que no hagas alardes de valentía con los botínes obntenidos, escondiendo tu enorme cobardía...
Te condenaría a perpetuidad bajo una gota de agua sobre tu craneo vacío...
Lo haría si no respetará la maldita ley...
Dedicado a los hijos de puta asaltantes, cobardes, que asaltan a los adultos mayores.

Llueve

Llueve

Revientan trenes

Agregan más carteles

Se muestran más infieles

Se une a la palabra, dicha.

Malditos intelectuales...Falsos

Malditos los escritores, los científicos, los periodistas, los artistas que se creen los únicos, los mejores, hijos del rigor, que reniegan de sus padres y se acaparan los valores.

Aquellos déspotas liberales, que en la enjundia del poder se mezclan con los brindis oligarcas y desean con lujuria más monedas, mientras se visten de hippies.

Abyectos, de cobarde corbata, estampa pensante, y ociosidad envidiable frente a las vitrinas y los mesones de algunos bares. Detentores de los culto, más por expropiación que por mérito.

Pintores y pintoras que exponen en las salas de sus padres, escritores que escriben en las editoriales familiares, esculpen sus nombres sobre las verdaderas razones del arte. Esculpen con las chequeras familiares y luego hablan de la pobreza del arte...

!Malditos, malditos todos¡ Putrefactos sus gustos, sus lugares, sus relaciones familiares...

Los científicos elitistas se acabronan la Ciencia, las becas, los magísteres, los doctorados, la frecuencia magnética, el átomo y la consciencia colectiva. La fe científica se vuelve dogmática, inquisidora, totalitaria...Miden la "verdad" y el mérito con la subjetividad de sus alientos.

Malditos los cineastas, acapara premios, financiamientos, de películas rayadas, plasmadas de autocopia, los mismos de siempre, en todo son los mismos, mejor colocar un idem en vez de Fin...
Malditos intelectuales, facciones mentales, grupos de clase, lo culto es lo vuestro, lo nuestro ignorante. Lo vuestro es genial, lo nuestro marginal...

Y quién define estas cosas...su poder de puta madre...la propiedad, el derecho, la legitimidad infundada, la dominación simbólica, sobre todo el capital social, que no es más que sus apellidos, sus barrios, sus colegios, aunque nunca hayan estudiado realmente, sus pelos, sus labios, sus viejas de gimnasio, estiradas hasta la nuca, sus gastos innecesarios...

Non Serviam