viernes, 24 de diciembre de 2010

LA JOVEN POESIA INVISIBLE

“Poemas de Servilleta”

Jórge Gomez Arismendi.

La joven poesía invisible esta referida a esos autores que no figuran en los cánones normales,

en los círculos académicos o amplios movimientos regionales como es la Descentralización poética. Los jóvenes literatos actuales enclosan versos a borbotones, como un río desprendido de la retina sin una condición reguladora de la razón. Es decir, una gran dosis del viejo istmo surrealista, lo que ya es una condena.

Ante la presencia de los grandes monstruos, ultra canonizados, sucumben al peso de la historia y de las escuelas cimentadas con el tiempo. Es cierto, el peso generacional puede destruir, aplastar a lo nuevo o, empujarlo a categorías de lo eternamente emergente, lo nunca consolidado.

Lo nuevos poetas deben "decantar" sus propuestas y no buscar referentes, lo cual es

una atadura. Comparaciones que son un vicio odioso. A diferencia de los poetas de mediados del siglo XX, por esa época se manifiestan corrientes de poesía neovanguardista, religiosa apocalíptica, testimonial de la contingencia y etnocultural, que dan paso a las primeras tendencias de una poesía metapoética, urbana y sexuales. Las reflexiones en torno a lugares descentralizados, periféricos a pesar de la mentada globalización y una fuerte crítica a la modernidad; sin embargo, a su vez, ligados a una estética de la virtualidad, a la apropiación de los lenguajes, discursos, bibliografía, cultura de masas y alta cultura circulan libremente. Este es el desencanto que no adscribe a una discursividad maestra, como lo expresa Patricia Espinosa en su análisis al respecto.

POEMAS DE SERVILLETA

Jorge Gómez Arismendi, periodista, es uno de estos jóvenes emergido de las nuevas generaciones y que buscan dar testimonio de su época. En trance de depuración, despliega versos evocativos, pero con una dosis metapoética urbana, de golpe crítico a la sociedad en

su ironía se resiste a abandonar las líneas láricas o la influencia huidobriana.

Sus versos tienen una significación de soledad absoluta, aunque su trama heterogénea y corpus poético en formación, abundan quiebres estilístico como un recurso de aceleración; pero abusa de los copulativos innecesarios. Existen señales de subversión binaria, desconcierto, inseguridad y la cristalización una poesía social.

La producción marca la reflexión en torno al hacer y decir poético, por medio de un intertexto de giro radical. Cada sílaba, palabra o verso, necesitan de ciertos parámetros esenciales, buceos lumínicos, apropiación de múltiples registros por la presencia del desencanto social y la consolidación de una columna vertebral. Abunda la situación, situacionismo en un discurso de cuño contingente; pero asume la denuncia como una microtragedia.


En “Bocanadas” dice:

“Soy incoherente, boemio, latente

estoy esguinzado en una esquina oblicua….”

En “Gotas de esperanza”, canta con evocación:

“La tierra agrietada suplica el llanto del cielo

las lenguas secas ya no pueden clamar tus lagrimas….”

En el poema “Cazador” conjuga la esencia poetica:

“Cazador de memorias,

buscando en el bosque de los recuerdos

alguna presa incauta.

Cazador de Ilusiones

Tempestiva visión nocturna

Apuntando un rifle hecho de letras.

Cazador de sueños

Perdido en almohadas esquizoides

Sábanas manchadas de lágrimas.”

Inconfundible la reflexión ancestral de la poética joven, por eso recomiendo un aumento de la lectura, de ejercitar la capacidad sintética de los versos, propuestas que se distingan por sus poéticas de manifiestos contingentes, crisis de paradigmas, en un periodo dominado por las leyes del mercado.

Jorge Gómez está armando su territorio y le esperan grandes jornadas, a su preocupación metafísica, el fracaso continuo y el desencanto, están hibridizados con la nostalgia derivados de actos surrealistas, la razón es mejor consejera para no atomizarse. No podemos responder a cualquier violencia simbólica mediante la palabra que responde a la hegemonía que trazo fronteras "insalvables".

Debo reconocer la persistencia poética de su pluma, el discurso profundo de los símbolos, y la libertad espiritual de sus intenciones.

Hechura de poeta la tiene de sobra, este libro es el primer paso al infinito, hacia las grandes iluminaciones del espíritu.

Escribe:

Samuel Maldonado de la Fuente

miércoles, 24 de noviembre de 2010

UN PEQUEÑO VALOR

LOS TITULARES COMO EN UNA CARNICERÍA, LLENOS DE SANGRE, CON LA MUERTE COMO LASTRE.


LA VIDA PARECE DESPRECIABLE TODO EL DÍA, FRENTE A LA PANTALLA SILENCIOSA E INSENSIBLE.
UN DEDO PUEDE APRETAR EL MOUSE O UN GATILLO. LAS OPCIONES SON POCAS SI NO ERES FUERTE.


LA VIDA PARECE DESPRECIABLE SI NO MIRAS POR LA VENTANA, AUNQUE HAYAS OLVIDADO COMO SON AQUELLAS, Y LOS ÁRBOLES, LOS PÁJAROS Y LAS PERSONAS.
LO BUENO SIEMPRE ESTÁ AL FRENTE, PERO NO VEMOS...
ENTONCES MI HIJO ME DICE: PAPÁ JUGUEMOS Y VEO QUE LA VIDA ES MARAVILLOSA. 

miércoles, 9 de diciembre de 2009


Laura Engelbrecht

Leo en tus ojos sepia
Un lenguaje agitándose en los acantilados
Con su marea de sílabas
Desprendiéndose como aves silvestres.

Retorno con la huella de mis ojos,
A la vasija de los símbolos
Que construyeron los pórticos de la primera pincelada.
Tristan Tzara rompiendo el cristal retiniano
Del viejo siglo adormecido en el sendero polvoriento,
Bretón rearmando el pensamiento,
Duchamp invirtiendo el arte de la mente,
Y vino el dolor del pesimismo beligerante,
La angustia de los versos
El poema amalgamado por el hierro de las balas.

Una trápala de jinetes oscuros invadiendo territorios,
Gigantes de hormigón aplastando la libertad,
Esa es la comedia del ratings,
Del humanismo engullendo seres desprotegidos,
Aun así la palabra florece en la noche oscura
Y mi mente rebosa de ideas y de cómplices.

Las abejas laboran en la noche, en silencio,
El poeta reconstruye los sueños del hombre,
Tu palabra y la mía, la de muchos sonidos surcados en el viento
Transmigran de versos en verso, entre albas páginas
Arañando la soledad.
Escribe: Samuel Maldonado de la Fuente

martes, 8 de diciembre de 2009

LA PALABRA Y EL SUEÑO

"Al atardecer se me aglomeran las palabras, las sílabas dispersas,
las ideas transitorias, y las recojo entre mis manos, las revuelvo, las mezclo con aguas desmenbradas por el invierno, las aliño con los sueños de mi mente, nada queda ausente en este amasijo de papel."

smf.


CANTOS URBANOS

Invento pasiones urbanas,
en esta Calle desolada por corruptos letreros
Para estos ojos de viento
Iluminando rincones de sueños derrumbados.

El delirio insomne
de mi palabra convertida en aire
se multiplicada en otras voces,
deambulando en una ebria oscuridad.
La palabra se despoja de la corbata
de los círculos herméticos,
de las matemáticas del poder,
del hombre cifra,
de la muerte prematura,
de la hormiga que construye senderos inconclusos.

Las calles estrechas
dde mis versos míseros,
sepultan el idioma de la mentira,
la libertad confinada a la tibieza,
esclavos agobiados
por los bancos, los políticos, los sacerdotes del poder.

¿De que sirve mi voz, mi sílaba, mi pensamiento?
Los poetas somos unos mentirosos,
ilusionamos la metáfora
haciéndola palabra irreal,
cavando una sepultura en el alma.

La poesía es una calle desolada
un libro mudo expeliendo soledad,
es una ciudad abandonada
cuyas veredas de sílabas
hablan del cansancio de mis pasos.

Cuando la sombra enciende sus faroles,
camino por las alamedas taciturnas,
deambulo por los bares de ensueño,
escudriño las aves oscuras, perros malolientes,
hombres desalentados, una calle muerta.
La palabra es mi veneno, mi propia tumba,
la ciudad fenecida.
El poema es mi absolución.


EL DOLOR DE TODAS LAS PALABRAS

El espasmo de todos los dolores
Se anuncia en la palabra,
El cuerpo se invade de estallidos
Un vagido de mi boca
Despierta los sentidos.
El dolor de todas mis pesadillas,
el dolor ambulatorio
que invade mi silencio,
el aullido de la miseria,
el rincón abandonado de las cartas olvidadas,
una daga se ha clavado en mi palabra.


EL VALS TRISTE DE JEAN SIBELIUS

Tres golpes y una puerta se abre,
ingresa el músico con su violonchelo,
avellano de otoño;
los ojos escrutan el silencio,
hay invierno en el follaje de su cabellera,
la voz trémula que invade el salón de uva negra.

Se desprende el compás fúnebre de las cuerdas,
el alma se sorprende con la melodía del dolor,
los dedos danzan deshojando la flor del aire,
su cuerpo prolonga la letanía del amor,
derrumba muros para quebrar el círculo de la tristeza,
es la pequeña muerte del miedo a la vida.

Un cortejo de acordes interviene el silencio,
el músico interrumpe su vuelo,
y permite respirar a los insectos,
hemos abandonado la cárcel de la tierra desierta;
es el Vals triste de Jean Sibelius,
que prolonga la noche y los misterios,
rosa imaginaria desatada en melodía de espigas.


LAUTARO EDEN

Encontraron su cadáver
Flotando en el éter de los canales del sur.
Escuetamente se dijo: “Murió por inmersión”.
Lautaro Edén, el último de los Kaweshkar

Sus huellas silenciosas nacieron en los fiordos libertarios
Entre canales de lanchones extraviados en el tiempo,
Sus huellas de agua deambularon
En el frío caudal de una noche sin estrellas,
Era un niño que quería ser ángel
O un ave elevándose en los sueños.

El viento con su oxigeno de inverno
Extravió sus ojos de aborigen,
Las aguas arrastraron su noche
Entre sombras espectrales
Una nave suscribió el caudal de su destino.

Lautaro Edén lo bautizaron,
Como quien etiqueta una mercancía,
La civilización lo condecoró marinero de tierra inmóvil.

Un día escapó en su lanchón de sueños,
Regresó hombre a los acantilados y aguas de su memoria,
Rasgó la tela inútil y la suela inerte,
¿Quién puede cambiar el alma de los ensueños?
Fue una difusa noche con su ropaje de coipos,
Entre acantilados en el mar del sur
Se pierde su voz en una balsa de infancia.
Escuetamente se dijo: “Murió por inmersión”.
Nació entre peces escurridizo, aguas benevolentes,
Y lanchones sin destino,
Un hubo tiempo de enseñarle a nadar.


Poemas de Samuel Maldonado de la Fuente

jueves, 8 de octubre de 2009

Libertad

Y el hombre solitario, luego de caminar por horas, en medio del bosque se encontró.
La nieve ya no dejaba ver el entorno oscuro del bosque.
Y sintió miedo, se sintió solo. Se había alejado demasiado.

Los lobos andaban cerca, merodeando con pisadas silenciosas.
Lo sabía, pero estaba solo, indefenso frente a la naturaleza irrefutable.
¿Más libre o menos libre? No lo sabía, sólo temía.

Entonces, se encontró con unos lobos, frente a frente.
Lo rodearon, como una jauría hambrienta.
Y le dijeron: Vuelve a ser libre.

Entonces, él respondió: ¿Soy libre?
Y entonces los hombres le dijeron: eso no importa, nosotros lo sabemos.
Y le cogieron con fuerza y le amarraron las manos y se lo llevaron.

Llegaron un castillo hecho de cráneos.
En un gran salón, un hombre gordo y grasiento por tanto cerdo, los recibió.
Al verlos les dijo a los captores: encerradlo en una celda, pues no sabe el peligro que hay allá afuera con los lobos hambrientos. Nuestro deber es protegerlo.

Afuera, en medio de la ventisca, unos perros salvajes corrían en medio de los bosques.
Al llegar a un riachuelo, se encontraron con dos recién nacidos hambrientos.
La hembra se acercó y los comenzó a amamantar...Ninguno intentó comérselos.

miércoles, 1 de julio de 2009

Poema Triste

Con sueño puse los pies nuevamente en el piso
El calor escondido tras las sábanas permanecía intacto
Sudor frío corría por el vidrio tiritón
Mire la oscuridad de la pantalla y el reflejo desfigurado

Pensé en volver a tirarme hacia el mar de frazadas
Mi vapor me hacía ver como un tren en Siberia
Y eleve mis brazos, hasta lo más alto que podía mi alma
Entonces me dije: Es mi instante. Un nuevo instante

Entonces salté de la cama como un canguro en celo
Y corrí a la ducha pensando: Es tu instante, tu momento
Me afeite, me miré al espejo, me quise y me peine
Orine como si fuera un perro frente a un árbol, libre, sin miedos
Y me dije: Es tu instante, tu momento de existir...

Por Jorge Gómez Arismendi

viernes, 12 de junio de 2009

Abandono

Mire hacia atrás y no pude ver
Volví la vista hacia adelante pensando que el horizonte estaba más allá
Pasaron los meses, quizás años, y no recordaba aquel instante en que te abandoné.
Mi lápiz favorito quedó tirado al lado de la cama, varias libretas vacías aún esperan que retornemos juntos.
Pero todo ahora es esquivo, la complejidad de la mente, cual elástico flexible se extiende sin pausas. Estoy buscando una idea, central, única.
En eso he estado trabajando mis párpados, mis lecturas, mis espacios de tiempo.
Las lecturas nocturnas, en el baño, en los medios de transporte.
Furtivas rebeliones.
De pronto volveré. Oh poesía perdida. Mi abandonada palabra tranquila, interior.
Y entonces reconciliaremos las palabras y volveré a ser poeta...

domingo, 10 de mayo de 2009

VALPARAISO ETERNO


EL CAFÉ CINZANO

La callejuela es una trampa
Que encubre mis sentidos,
La encrucijada bifurca los viejos compases
De una oscura pieza de piano de cola.
Se musita el humo de unas figuras difusas
Es el café Cinzano,
a pasos del puerto
en Valparaíso,
Con esos abstractos cuerpos
Expeliendo señales filosóficas,
O nietzscheanos recomponiendo el cuerpo.
Es la musicalidad de los vencidos,
El latir de los ensueños,
La palabra espectral de un poema,
La voz imperturbable del bolero,
Es la letra compuesta para evocar.
Escena propicia
De la sílaba que cobra vida
Que baila de noche en una esquina
Donde se divide el camino al alba.
La voz y el compás
Musicalizan la irreverente metafísica
De un orden grotesco de mesas al azar,
Mi sueño es velar
La noche impenitente
Ya que tengo asignado un número
En el calendario de febrero.

sábado, 4 de abril de 2009

POEMA


ANSIEDAD

Un presagio me invade
Surge de la nada interior,
Parece un brote de melancolía extraviada,
Una ansiedad en el vacío del alma,
Quisiera sembrar la noche con mi alimento
De sílabas, palabras, frases, versos.
Se me agolpan las dudas,
Las tinieblas,
La nada profunda,
Me tiemblan las manos,
El sudor embrutece mi pluma,
Quisiera silenciar el trazo de mi verso,
Quien no ha extraviado su viaje.
Una cáscara se triza y nace,
Vuelan las aves de las corcheas,
Un parlante enciende el aire,
Es la melodía del silencio
Que canta en la soledad una esperanza.
Vuelve a mi el sigilo de la letras encalladas,
Escucho la calle,
Una canción que silva en el aire
Una pluma expulsa sus primeros acordes,
La página de un cuaderno,
Ha dado a luz.

martes, 3 de febrero de 2009

Complejidad

La veneración profunda, escondida entre tripas rojas y moradas
Un calor estomacal y la fe se vuelve materia.
Tenemos fe en tantas cosas, en dios, en Elvis, en mí...

Queremos libertad, no sumisión...
Libertad como no agresión, es riesgo de libertad para agredir
Libertad como no dominación, una rara utopía.

La fuerza penetra, cabizbajos los hombros apañados
Complejas miradas al recuerdo, y estaba cortando cabezas con guillotinas
Puedo ser, pude ser, lo fui, quizás seré...

La fatalidad y el dinero, el destino y el amor, tan complejos son los desvelos, tan efímeros nosotros dos...
Quiero escribir novelas, pero no me atrevo a llorar, sólo quiero encumbrarme, no quiero trabajar, quiero pasearme, deambular y pensar...

Escribo necedades, más siempre alguien las leerá...
Y si viajo a España, ¿Alguna editorial me contratará? Soy demasiado malo, siempre obtengo tercer lugar...

Contrato exclusivo para escribir, lo que sea...