martes, 21 de octubre de 2008
A TU RECUERDO
Abordas en esta tarde de oleajes,
Una barcaza escrita sobre una vieja esquela,
Era la espera deseada en la soledad de los petreles,
Antiguo sueño de mareas sureñas.
Tu marinero rudo con su pipa de ensueños,
Dejó huella en la madera de altamar,
Y a golpe de cincel verde esperanza,
Se armo de velas, quillas en amplia eslora.
El contramaestre emprendió el vuelo de las distancias,
Largas vigilias para tu soledad marinera,
El agua de lágrimas que regaron tu jardín,
mantuvo en tierra anclada la estampa de hombre rudo.
Corina, grácil figura de ojos oceánicos,
Corazón silencioso de la memoria,
Compañera de viajes del contramaestre,
Vas surcando aguas de los sueños olvidados.
Una estrella se ha plasmado en el infinito,
La cruz del sur indica la travesía deseada,
Dos figuras abordan el lanchón del tiempo,
manos que se han vuelto a entrecruzar.
El luto invade el cielo de altamar costero,
Los cangrejos, los delfines, los peces de aguas extremas,
La antigua madera de los mares,
Puerto Montt atracado en el recuerdo,
Reviven en mis ojos la dulce espera de Corina y el mar.
jueves, 28 de febrero de 2008
La Venganza que te aplicaría
Te cercenaría las dos primeras falanges de los dedos, de manos y pies y jalaría tus orejas y párpados hasta despegarlos de tu cuerpo y piel.
Te sacaría la piel de las palmas y las plantas, para que así no quieras tomar nada ni escapar con nada...
Dejaría tus nudillos desnudos, con los huesos al aire, para que pienses mil veces antes de golpear a alguien o enfrascarte en una riña...
Cortaría los tendones de tus tobillos para que pienses mil veces antes de correr con alguna cosa ajena...
Quemaría tus retinas para enceguecer tu codicia, y cortaría tu lengua para que no hagas alardes de valentía con los botínes obntenidos, escondiendo tu enorme cobardía...
Te condenaría a perpetuidad bajo una gota de agua sobre tu craneo vacío...
Lo haría si no respetará la maldita ley...
Dedicado a los hijos de puta asaltantes, cobardes, que asaltan a los adultos mayores.
martes, 19 de febrero de 2008
Llueve
Llueve
Revientan trenes
Agregan más carteles
Se muestran más infieles
Se une a la palabra, dicha.
miércoles, 6 de febrero de 2008
Malditos intelectuales...Falsos
Aquellos déspotas liberales, que en la enjundia del poder se mezclan con los brindis oligarcas y desean con lujuria más monedas, mientras se visten de hippies.
Abyectos, de cobarde corbata, estampa pensante, y ociosidad envidiable frente a las vitrinas y los mesones de algunos bares. Detentores de los culto, más por expropiación que por mérito.
Pintores y pintoras que exponen en las salas de sus padres, escritores que escriben en las editoriales familiares, esculpen sus nombres sobre las verdaderas razones del arte. Esculpen con las chequeras familiares y luego hablan de la pobreza del arte...
!Malditos, malditos todos¡ Putrefactos sus gustos, sus lugares, sus relaciones familiares...
Los científicos elitistas se acabronan la Ciencia, las becas, los magísteres, los doctorados, la frecuencia magnética, el átomo y la consciencia colectiva. La fe científica se vuelve dogmática, inquisidora, totalitaria...Miden la "verdad" y el mérito con la subjetividad de sus alientos.
Malditos los cineastas, acapara premios, financiamientos, de películas rayadas, plasmadas de autocopia, los mismos de siempre, en todo son los mismos, mejor colocar un idem en vez de Fin...
Malditos intelectuales, facciones mentales, grupos de clase, lo culto es lo vuestro, lo nuestro ignorante. Lo vuestro es genial, lo nuestro marginal...
Y quién define estas cosas...su poder de puta madre...la propiedad, el derecho, la legitimidad infundada, la dominación simbólica, sobre todo el capital social, que no es más que sus apellidos, sus barrios, sus colegios, aunque nunca hayan estudiado realmente, sus pelos, sus labios, sus viejas de gimnasio, estiradas hasta la nuca, sus gastos innecesarios...
viernes, 1 de febrero de 2008
HOMENAJE
Dale Jhonn, Paul, George and Ringo.
Viola Rock a metalson
en el patio convhom.
Liber Rock del pensamiento
amador gordiflón
cosa espúrea,
lujuria humana.
¿ Quieres saber un secreto ?
Gracias liber rock
mechas largas multi - son
camisa afuera
libertad.
Y yo te amo.
Let it be...
Rock, rock, rockanroll.
domingo, 27 de enero de 2008
El no deber sentir eso
Siento el no deber sentir eso
Como rabia contenida y molestia.
¿Es acaso mi molestia tan mía?
¿Es mi sentir?
Eso dicen los libros que me condenan
Los que me abrazan y me niegan
Los que aman mis restos.
Aquí, como un condenado, no puedo salir
Si es que me arriesgo al grito, luego sufro dos veces
La primera por romper la promesa antes echa
La segunda por negarme en la acción
La última es la oportunidad de redención
Será formas silenciosas, como ‘filosofía indígena’,
O será vientre santo y vuelta a empezar
Se convertirá, esa molestia, en un amante silencioso
Veremos salir el sol un día después de olvido
Tu todo dormirá en mi espalda
Tu dios pan saldará las deudas del pasado
Tu sombra acabará con los ejidos australes
Los héroes, los sin corona, serán hijos
Los sacrificios habrán terminado
Los tuyos serán ojos de cielo
jueves, 24 de enero de 2008
En el aire
viernes, 18 de enero de 2008
LOS PLACERES DEL ARTE
Bohemia y arte se entremezclan para extraer las sensaciones más concluyentes.
Un trío es siempre un triángulo cerrado, son tres amigos inseparables nutridos por el arte,
a ellos este poema.
ODA A LA PISCOLA
Mulata del atardecer
encandilada por la muerte de la luz estival,
tus ojos pardos incitan al éxtasis,
cuando mis dedos ansiosos
en tu cintura transparente,
conjugan la melodía de mis labios.
Observo tu cuerpo oscuro
el incitante interior congelado
en los eternos hielos del placer.
Mulata de extrañas latitudes
mezcla de tinieblas y de luz
has vaciado el néctar transparente
que hace al hombre extasiarse de sueños,
en la plenitud de la noche oscura.
Eres una mezcla de lejanas pócimas
agua de manantial de vides,
sangre turbia de ensoñaciones nocturnas;
te vendes con la facilidad de las rameras.
Mulata etiquetada para el placer,
posees las mareas de altamar,
donde hasta la vecinas tienen su gracia,
y la mujer de tu amigo recibe su encanto,
eres un néctar que adormece la tarde plena.
Tu alma viene separada desde el infierno
que nos pille confesado la segunda botella,
alguien riega hasta las plantas con cerveza cristal,
el ron lo toman los pitucos porque esta de moda,
el whisky parece pichi de siúticos,
pero la Piscola tiene el alma
de un pueblo embriagado por el amor.
Samuel Maldonado de la Fuente
miércoles, 16 de enero de 2008
Libertad Condicional
jueves, 10 de enero de 2008
Desaprenderé II
Silencio,
silbido,
el todo que fue mi amante me olvida.
Las ganas acumuladas en frente y mi vecina,
el descosido disimula,
la rebeldía desespera,
los arquetipos se pelean,
los brillantes acuden al paso del diccionario,
compran una letra, una coma y prosperan.
Los boicots son de cajón,
todos tus abedules un canto,
los monseñores y santos,
con los cajones parados,
no merecen alquiler;
sólo un tonto en el anden
muerde el polvo antes junante.
Tus sabores,
tus amantes,
tus vencedores de espuma,
han querido cortejarme,
los vestidos,
los lunares,
son todos de idolatría.
La muerte ya viene fría.
La vida: un disparate.
Otra vez llena
Ufff!
Otra vez llena,
otra vez claro,
otra vez en todo lugar y en ningún lado.
Oeste,
“anda a echarte porai”,
vuelve en voluntad,
vuelve empezando,
siente.
En vez de aprendizajes,
preguntas;
y luz constante en el cielo,
y tu recuerdo de niño solo,
y ese ir y venir de las tentaciones,
y ese yo que vuela en color,
y tu eterno recuerdo: constante, ‘pre-severante’, único.
Y entonces la sonrisa de niño,
y la palabra que me dice: “Marcelo”,
y la palabra que te despide: “te amo”.
martes, 8 de enero de 2008
Un tango mal bailado
medio muerto
jadeante
y no idiotizado
como antes, en cada una de tus malditas dimensiones
sin olores negros
sin risas sarcáticas
pero jadeante
en la más oscura de las noches
y suene o no trillado
la más re- cordable.
me gustas en dos cuadros
o tres,
entre lineas y subtitulos
casi rayando en lo morboso
en una imágen a lo A. Warholl
o saliendo de la ducha
en blanco y negro
nueva y ridiculamente jadeante
bajo un corto surrealista
o la tipica pelicula jolibudense
no confunda
no me confunda.
pequeño y temperamental
al borde de lo inhumano
y no me piensas ni un tercio
de lo que yo a ti,
porque hace unos meses te escribia
y ahora hay más que perder
así pasan los viejos tiempos / que dejaron de ser tiempo
en cuanto ya no los pude ocupar
y me sumergía timidamente
está vez sin sonidos inentendibles / sin ojos mirando
y los tiempos ya no eran tan nuevos
y la manecilla del reloj no era tan piadosa
esas millonésimas de segundo que pudieron sobrellevar el sueño
las tengo en un altar
aunque nunca terminaré de agradecer a los viejos tiempos
en honor del hoy
en su honor.
Espacios intersticios
Por la mañana despiertas tranquilo, todo parece estático, petrificado, una pintura surrealista.
La lluvia parece despejar los sueños, más alguien si tuvo una pesadilla anoche ¿Fuiste tú?
No recuerdo nada...sólo las sombras, un destello de rabia en el horizonte lejano.
Descubrí una ventana, oculta en mi closet, da hacia el infinito jardín de hierba metálica.
El sol parece congelado en su propio brillo, ahora sólo escribo por inercia.
Críptica, mi escritura se vuelve críptica ¿Puedes entender mis mensajes?
Ya no veo con los ojos, sólo con las palabras, el mundo está en la página 28 de mi vida, a ciento cuarenta millas del fin de todo... ¿Cómo será aquello?
Un retroceso, la vida es un ciclo sin fin, pero no es redonda como otros quieren deformarla, es sólo metáfora.
La mente es una complexión, la realidad es mentalmente oblicua ¿Qué estarás pensando ahora?
Yo no puedo verte, sólo pensarte, en una fracción del latido, la respiración es el límite de la vida ¿Has tratado traspasarlo?
Queltehue